Cuando releo mis antiguos intentos de escribir en verso una sensación de orgullo que se mezcla con una añoranza a ciertas sensaciones que hace tiempo dejaron de circular por mi cuerpo. Esto, frente al papel, se traduce en una cárcel de prosa que me impide grabar a la eternidad la vida y sus colores. Mi falta preocupante de inspiración, la cual noto hasta al respirar, no es ni mucho menos caso aislado, tampoco inexplicable. Desaparecieron a su vez las grandes conversaciones, los paisajes emotivos, y los sentimientos duraderos. Todo lo que llena se enmudeció y pasó a la invisibilidad del minuto rodeado de horas muertas.
Quizás mi empeño en querer ser más, en muchos campos, acabe convirtiéndome en una mediocre de mucho cuidado. Puede que ya lo sea. Quizás solo sea capaz de captar y comprender, rozando ese nivel de sensibilidad que convierte a los hombres en figuras ideales, para caer en la implosión de la inexpresión forzada.
Pocas palabras más puedo añadir, pocas más tengo interiorizadas últimamente. Mi frustración es no solo mental, y su consecuente locura no será ni alegre ni triste. La primavera ha llegado pero no me acabo de convencer, todo sigue gris, siempre de más.
"La vida no es de color de rosa, lo sé, pero a veces, hay que sacar un poco de positividad para hacer todo un poco más llevadero. Nunca seré del todo feliz, porque siempre me faltará algo, pero igual un día llega algo que me cambie la vida y que me acerque a la felicidad. Nunca dejaré de luchar por ella. Sacaré una sonrisa siempre que pueda." #La peor forma de sentir la ausencia de alguien, es la de sentarse a su lado y saber que jamás será para ti.
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